Парень лет двадцати пяти-тридцати, вообще непонятный. Не знаю, заметили вы или нет, но мне нравится описывать своих пассажиров так, чтобы в одной фразе уместилась не только их внешность, но и — не знаю — какое-то ощущение, которое ты испытываешь, когда находишься рядом. Этот пассажир — вообще непонятный. Кажется, если бы нас представили друг другу где-то в баре или на дне рождения, то я забыла бы его, как только отвела глаза. Возможно, даже если целая толпа таких клонов проскачет мимо вас на единорогах в костюмах водолазов — и это всё равно сразу же у вас вылетит из головы (всё-таки придумала, как его описать!). Он садится, оценивает меня и спрашивает:

— Девушка, как вас зовут?
— Екатерина.
— Можно с вами познакомиться?

Вот и ещё одно подтверждение моей мысли о том, что как только ты в отношениях — все вокруг к тебе клеятся. Я ведь уже представилась, чтобы познакомиться, тебе просто надо сказать своё имя, пикапер-самоучка!

— Я на работе не знакомлюсь.
— У тебя что ли парень есть? — мы незаметно перешли на ты.
— Нет! — отвечаю я и тут же жалею.
— А чо тогда?
— У меня три ребёнка, — вру первое, что пришло в голову.
— И чо?

Пытаюсь понять: он тупенький или душный?

— Я пока не готова к новым отношениям.
— Почему?
— Сложный период в жизни.

На удивление, это срабатывает (на самом деле, как вы знаете, с отношениями у меня сейчас всё хорошо), однако через пять минут пассажир снова поворачивается:

— Дело во мне? Со мной что-то не так?

Отрицательно мотаю головой. Он достаёт айфон и начинает переписываться. Мысленно благодарю Стива Джобса за его изобретение. Через какое-то время парень отрывается от телефона и спрашивает:

— Слышь, что такое «душнила»?

Отрицательно пожимаю плечами, мол, не знаю. Лишь бы не вступать в новую беседу. Странно, что ты впервые слышишь это слово, душнила!

P.S. А у вас появляется образ человека, когда вы читаете мои описания?

Рубрика #мнеприслали

(Публикую практически в первозданном виде)

Читаю ваш канал не так давно, но каждый раз удивляюсь что на свете всё-таки есть адекватные, честные и хорошие таксисты и таксистки (вас так можно называть?).

Я и мои подруги давно шутят, что на мне родовое проклятие, поэтому мне всегда не везёт на хороших таксистов. Мне всегда попадаются странные, грубые и неаккуратные водители. Наверное, на пальцах одной руки можно сосчитать сколько хороших поездок у меня было.

Я долго и упорно верила что со мной всё в порядке и просто хороших таксистов так мало, что на меня не хватило, но одна ситуация заставила меня обдумать своё отношение.

Как-то раз я вызвала такси от университета к дому. Приехал ничем не примечательный водитель на старом автомобиле. Я съёжилась на заднем сидении, чтобы не испачкать пальто — в машине было грязновато. Мы едем молча. Вечер. Еле волочимся. И тут водитель сворачивает на старый мост, где всегда километровые пробки, давка и тянучка. Я с легким раздражением спрашиваю:

— А почему вы не воспользовались новым мостом? Там всегда меньше машин, и он ведёт прямо к моему дому.
— А чё за мост? — не поворачиваясь спрашивает водитель.

Я отвечаю, а он вертит головой и говорит, что первый раз о нём слышит (хотя мост работает уже больше года). Я недоумеваю как таксист может не знать про мост, который соединяет левый и правый берега городской реки. Мост, на который ушло столько денег из госбюджета. В конце концов, мост, где банально меньше машин.

Всё происходит, как я и предсказывала. Мы стоим на старом мосту в старой доброй пробке. Когда я уже покидаю эту ржавую карету, советую ему всё-таки попробовать этот новый мост хотя бы для разнообразия. Дома я пишу отзыв и ставлю низкий балл, ведь считаю, что я права, и таксист должен знать основные развязки города.

Через несколько дней я снова заказываю такси через эту службу. Приезжает другой водитель. По какой-то причине заднее сидение у него завалено хламом, и я вынуждена сидеть спереди (я терпеть это не могу). Поначалу мы молча едем, и тут он начинает заваливать меня вопросами про старые дома, которые мы проезжаем. Мол, а знаете чей это был дом? Ах, не знаете! И рассказывает про тёщу Сталина, дочь Воронцова и так далее. Я молча киваю, думаю, может человек ещё и экскурсоводом работает. Но, чувствую, что делает это он как-то резко и даже немного агрессивно.

Он дальше продолжает меня закидывать вопросами по истории и тут в какой-то момент говорит:

— Ну, что ж вы, Анна, про новый мост знаете, а историю своего города — нет?

Меня словно ударил бумеранг. Шестерёнки мозга закрутились с бешеной скоростью, и я поняла, что он знает про инцидент с другим водителем.

Я сижу молча. Он продолжает подкалывать меня. Несколько раз переспрашивает, по какому мосту поедем. Мне немного страшно, неловко и очень некомфортно.

Я так и не знаю, как он узнал про эту историю. Возможно, из рассказа в таксопарке, из отзыва. Почему так яростно кинулся защищать честь своего коллеги? Может быть, есть какой-то кодекс, а может быть он его кум? А может быть, у вас, таксистов, так принято? Типа «своих не бросаем»?

С тех пор я стала более мягким пассажиром и перешла на машины класса повыше. Жить стало легче.

Свои интересные, забавные и странные истории вы можете присылать мне на почту [email protected] — самые-самые обязательно опубликую!

Пару раз в году у меня появляется желание бросить всё и вернуться в офис. Вот, например, в эту пятницу.

Вечером забираю из офисного здания мужчину лет тридцати. Он кладёт в багажник две картонные коробки, а сам садится рядом, и в руках у него две одинаковые фигурки Ведьмака из игры, сантиметров по 30, наверное. Очень крутые, как по мне.

От пассажира пахнет алкоголем, поэтому я без всяких неловкостей и предисловий заговариваю, показывая на фигурки:

— Круто!

Он кивает.

— А зачем, если не секрет вам два одинаковых?
— Да пару лет назад после новогодних начальник принёс двенадцать таких штук и сказал, что будет каждый месяц вручать тому, кто больше других перевыполнит план. Сегодня вот последний день был на работе. Забрал. Не стал в коробки бросать, чтобы не сломались.

Киваю: крутая история.

— Такая у нас тогда заруба была весь год, — мечтательно произнёс мужчина, явно ностальгируя по работе.

— Да, хороший начальник, — соглашаюсь я. Пассажир снова кивает:

— Самый лучший, — кивает пассажир, — вот и уволняюсь с этой шараги и к нему возвращаюсь с понедельника.

Знаете, какой плюс в работе такси? Сейчас высадила клиента в паре кварталов от дома моего парня. Забежала на полчасика (он работает на дому), сделала сюрприз, заодно и чайку попила.

Недавно заметила, что у меня проявилась суперспособность — разговаривать с людьми на автопилоте. Причём я понимаю, что участвую в беседе, только когда мне ответят и ждут какой-то реакции. Я напрягаюсь, быстро вспоминаю, чтó именно произнесла, чтó услышала и только потом включаюсь в беседу осознанно.

Вчера везу мужчину лет пятидесяти — один из самых неприятных типов пассажиров, из тех, которые садятся рядом и начинают ругать правительство, погоду, соседей, молодёжь, автомобильное движение… В общем, подставьте сюда любое существительное по вкусу.

И вот едет этот пассажир, оживлённо беседует со мной о росте цен на бензин, спрашивает:

— Вот если бензин будет стоить 100 рублей за литр, что вы будете делать? Никто ведь на такси не поедет! Дорого будет!
— Пойду в спортзал, накачаю плечи, — на автопилоте отвечаю я.
— Зачем? — недоумевает мужчина.
— Буду на плечах вас таскать.
— Вот вы смеётесь, а я о серьёзных вещах говорю! Россия в опасности!

Я прихожу в себя, и мне с одной стороны становится смешно, что я попыталась острить в анабиозе, а с другой немного страшно. Чего я могу так наговорить неосознанно? Вдруг вступлю в какую-нибудь секту или финансовую пирамиду, или в «Справедливую Россию», не приведи господь?!

Рубрика #таксивновостях

Это будет не совсем обычный мой пост — история о пассажире будет, но не о моём. Я, если честно, давно уже думаю разбавлять чем-то свои мини-рассказы. В конце концов, я всё ещё журналистка и не только со мной происходят запоминающиеся истории.

Я как-то уже рассказывала вам о таксисте Константине из Ульяновска, который спас потерявшегося дедушку. На днях увидела ещё одну похожую историю: короткую, но не менее трогательную.

Таксист Александр только въезжал в тоннель под Кутузовским проспектом, когда из громкоговорителей (понятия не имела, что они есть в тоннелях) раздалось звуковое объявление, в котором было сложно разобрать отдельные слова, но суть была ясна — это какая-то тревога. Чуть поодаль тоннель заполнил дым, из которого пешком выходили люди. Когда я смотрела видео, не могла отделаться от ощущения, что смотрю фильм то ли про Вторую, то ли про Третью мировую войну.

Как потом выяснилось, в тоннеле загорелась машина, и всем водителям и пассажирам было сказано покинуть транспорт и выбираться из дыма пешком. Среди прочих, Александр заметил маму с двумя детьми. Дальше могла бы начаться история о предприимчивом таксисте, предложившим им свои услуги, но Александр просто посадил их в машину, выехал из тоннеля задним ходом, бесплатно довёз до Киевской и накормил детей конфетами.

Александр — молодец. Будьте как Александр!

P.S. Как всегда — ссылка для сомневающихся в правдивости истории.

​​Садится молодая пара на заднее сиденье, трогаемся. Сначала я слышу сзади перешёптывания, потом смешки, в какой-то момент начинается откровенный гогот. Заинтересовываюсь, прислушиваюсь.

— «Шальной мотылёк ищет аромат»… Ой, нет, нет, смотри — ки..— парень не выдерживает и заливается смехом, пытается снова начать говорить, — ки… Ки… Километр… — он делает глубокий вдох и договаривает: — «Километр в высоту»!

Девушка, сквозь смех перебивает его и шепчет:

— «Незаметно проберитесь в вдвоём в туалет. Распластайтесь над умывальником спиной к партнёру, чтобы он мог войти в вас сзади. Самолёт…» ой, — снова непреодолимый смех, — «самолёт набирает высоту. Пристегните ремни! И не забудьте насладиться зрелищем в обширном зеркале. Особенно это касается первого класса!».

С каждым её словом я краснею. После «первого класса» я стараюсь их не слушать, мы приезжаем на точку назначения, и на прощание, вылезая из машины, парень выдаёт:

— Девушка, книжка у вас офигенная!

Я какое-то время не понимаю, что происходит, а потом смотрю на заднее сиденье и вижу маленький розовый томик «Секс 365. Позиции на каждый день». Понятия не имею, кто из моих сегодняшних пассажиров её забыл, но, надеюсь, она не с самого утра там лежит…

Рубрика #мнеприслали

(Я здесь только грамматическое оформление сделала)

Я один из тех таксистов, что ведут достаточно активную общественную жизнь и из-за этого я однажды попал в очень интересную ситуацию. Приезжаю за клиентами (две бабушки, «божьи одуванчики») на тот участок, где совсем недавно баллотировался в депутаты, но не прошёл. Бабушки собрались в баню: стояли с тазиками и вениками, да и заказ был до городской бани.

Так как я не знаю их по именам, я опишу их по характеру — первая была шустрой, болтливой, слегка полноватой женщиной, вторая, наоборот, была щупленькой, скромной и терпеливой. Открывает дверь «шустрая» бабушка и прям с порога так начинает:

— О! Я тебя узнала, ты молодец, а эти все негодяи... Пенсию урезали… — ну и всё в таком духе.

За этим разговором я пропустил тот момент, когда вторая, «скромная», бабуля села на заднее сидение и затащила туда тазы (у меня Ларгус). Маршрут был минут на 8-10, «шустрая» всю дорогу не умолкала, рассказывала про все проблемы города, и моё внимание невольно было приковано к ней. По приезде на адрес, «шустрая» со мной расплатилась и скомандовала «скромной»:

— Вылезай!

И тут с заднего сиденья от «скромной» прилетает критика в адрес моего автомобиля:

— Сынок, какая у тебя машина плохая, тесная! Мне всё в бока упирается, ехать невозможно!

Тут меня чуть не бомабануло, я поворачиваюсь к ней, и уже хотел было сорваться типа «Ларгус тебе тесный?», как вдруг замечаю, что она сидит в детском кресле. Тут мне уже стало не до выяснения отношений, у меня был дикий хохот, на грани истерики. Я такого ещё никогда в жизни не видел.

Свои интересные, забавные и странные истории вы можете присылать мне на почту [email protected] — самые-самые обязательно опубликую!

Садится мужчина за тридцать с большой картонной коробкой, обмотанной, наверное, десятью слоями скотча. Забирается на заднее сиденье и начинает с помощью зубов, ногтей и мата расковыривать. Я с грустью думаю, что теперь после него придётся убирать с ковриков ошмётки, но вскоре погружаюсь в свои мысли.

Через некоторое время замечаю, что с коробкой мой пассажир справился и с удовольствием начал в ней копаться, подсвечивая себе телефоном и время от времени доставая какие-то небольшие предметы. Внезапно сзади раздаётся непонятный звук, я оборачиваюсь и вижу в руках у него небольшой металлический меч с синим лезвием.

Сначала я испугалась, но потом подумала, что вряд ли бы какой-то грабитель пошёл на дело с мечом, тем более, в запечатанной посылке. С другой стороны, сумасшедших полно.

Следующая моя мысль: вдруг мы сейчас заедем в какую-то глушь, где он нападёт? Но конечная точка была хоть и не в центре, но и не на окраине. Всё это время я не сводила (насколько позволяла дорога) глаз с мужчины.
Налюбовавшись мечом, он поймал мой взгляд и с восхищением спросил:

— Правда, красавец? Как у Бильбо в фильме. Хотите посмотреть?

Я кивнула. Пока я на долгом светофоре держала оружие в руках, пассажир с всё тем же восторгом рассказал, что заказал его в Амазоне и боялся, что не пропустят через границу или даже арестуют на почте, но всё обошлось.

Я вернула меч и сразу же подумала: «Господи, теперь же на нём мои отпечатки!». Но быстро успокоилась. Да и пассажир всю дорогу вертел его в руках, протирал рукавами, засовывал и доставал из ножен.

Сфоткать не успела, но нагуглила фотку, чтобы вы понимали, как это выглядело)

Я зареклась не рассказывать здесь больше о своих отношениях, потому что и так сделала свой блог слишком личным, хотя и старалась писать только то, что затрагивает мою профессию. Однако сегодняшнее меня просто переполняет. И тоже немного затрагивает мою профессию.

Я рассталась с парнем, тем самым, о котором рассказывала, не то, чтобы друзьями, но и без скандала.

Для работы на такси у меня оформлено ИП (в режиме самозанятого), а он — фрилансер. Уж не знаю, честно, как он оформляет свои доходы, но однажды попросил, могут ли на мой счёт кинуть деньги для него. Я посовещалась со своей подругой-бухглатершей, и она ответила, что в этом нет ничего криминального, и налоговая ко мне не придерётся. Главное, чтобы были все документы. Ну, и налоги надо будет с этих доходов заплатить 4%.

Ему сделали два платежа, всё с документами и печатями. С той стороны был федеральный банк, поэтому никаких проблем не возникло. Так вот, вчера мне опять приходят деньги из банка (третий, последний платёж, все документы у меня уже есть). Я пишу парню, мол, вот твои деньги, и отправляю на карточку. Само собой, за вычетом тех самых 4%. Он мне отвечает: «а где остальное?» Я: «налоги с дохода мне надо платить». А он мне отвечает: «такая ты мелочная, там меньше двух тысяч!».

И я просто в шоке: он пользуется моим счётом и считает, что я должна делать это себе в убыток!

Знаете, вот написала это и как-то легче стало на душе. Кажется, что он этим своим поступком освободил меня. Кстати, если хотите, я напишу, почему мы расстались, ведь это тоже связано с моей работой.

Так вот, о моих отношениях, раз уж вы не против.

Мы поехали в город N (он сказал, что я могу писать о нём, всё, что захочу, но так, чтобы никто не смог его идентифицировать, поэтому извините за такую таинственность), чтобы познакомиться с родителями тогда ещё моего парня. Вот настолько серьёзно мы рассматривали наши отношения.

Когда мы заходили к родителям в подъезд, он открыл передо мной дверь и как бы невзначай произнёс:

— Кстати, я сказал им, что ты программист.

Спорить было некогда, поэтому разговор я отложила до вечера. Родители оказались людьми потрясающими, очень добрыми и весёлыми. Когда мы шли домой, я всё думала: вряд ли бы они были против меня, если бы узнали о моей профессии.

На следующий день я спросила, что не так с моей работой, но он ответил, что просто запаниковал, когда мама начала обо мне расспрашивать и пообещал, что обязательно расскажет, когда мы вернёмся домой. Мне не хотелось портить день, и я не стала развивать тему. А зря. Это был звоночек. Даже не звоночек, а целый, блин, музыкальный фестиваль церковных звонарей в Сергиевом Посаде.

Не знаю, стало ли это основной причиной или было просто последней каплей, но в расставании сыграла роль и моя работа. Если вам интересны только мои истории про пассажиров, тот тут ничего интересного не будет, можете закрывать.

Честно говоря, для меня два последних поста (раз и два) сделали очень много. Когда ты пытаешься выразить свои чувства предложениями, ты переводишь их в мысли. А с мыслями проще, чем с чувствами. Может, за этим люди и ходят к психологам.

После поездки к его родителям магия закончилась. Мне было до этого момента хорошо с ним, но что-то исчезло. Может, просто гормоны немного успокоились, не знаю. Я переехала к нему, хотя понимала, что ещё рано — мы встречались всего месяц, но думала, что это может вернуть чувства. Мы столкнулись с проблемой графиков. Он работает на дому, но не с девяти до пяти или с восьми вечера до четырёх утра, а как вздумается. Во многом это вызвано дедлайнами или тем, что от его работы зависят другие. Когда мы не жили вместе, мы подстраивали графики друг под друга: ходили в кино на последние сеансы, завтракали в шесть утра в маке, ходили за свежими — только из печи — круассанами в пекарню на первом этаже его дома. Когда я переехала к нему, мы рассинхронизировались. Когда я не работала, он спал. Когда у него было свободное время, мне надо было на смену. Будь хоть у одного из нас нормальный рабочий график, уверена, всё было бы не так печально. Мы оба стали ревновать друг друга к работе и сну. Сейчас я понимаю, как это было глупо.

Однажды я поехала после смены не к нему, а к себе (у меня заплачено до конца года, и квартиру я сохранила). Он даже был не против. Потом мы ходили в театр и были чудесные свидания, но мы чувствовали, что это уже шаг назад. В какой-то момент он сказал, что мне надо уволиться и найти другую работу. Я вспылила. Ответила, что это ему надо пойти поработать в офис, мы поругались и не стали мириться. Через пару дней я позвонила и сказала, что заберу вещи. Он не остановил. Мы поцеловались в щёчку, но ничего друг другу не сказали.

Я злилась на него, но сейчас понимаю, что он просто пытался найти решение, «поступить, как мужчина», решив все наши проблемы самостоятельно. Мне уже не больно. Скорее, грустно. Я скучаю. Но не по нему, а по тому, как было хорошо с ним.

Извините, я постараюсь больше не писать о своих страданиях. Спасибо, что вы со мной. Ваша поддержка и даже хейт очень много для меня значат. Спасибо.

Рубрика #мнеприслали

(Это слишком колоритная история, чтобы её редактировать)

Екатерина, здравствуйте. Может быть, вам будет интересна моя короткая история.

В стародавние времена, когда Таганско-Краснопресненская заканчивалась в Выхино, Москвой рулил мужик в кепке, а об агрегаторах ещё и слыхом не слыхивали, я, как и многие вечно недообеспеченные бедолаги, после работы катал на своём Жигулёнке пассажиров за скромные деньги. Так вот. Садится однажды ко мне человек славянской внешности, но со сломанными ушами. Видимо, борец. Был он в прекрасном расположении духа, взглянул на меня и говорит:

— Первый раз вижу таксиста… Ммм... Иудея.

А я, признаться, дитя смешанного кавказско-славянского брака, довольно обычного во времена СССР явления на юге европейской части страны, но на отцовских соплеменников смахиваю весьма отдалённо, только если присмотреться, то можно увидеть некоторые черты. Я, простите, даже слегка приобиделся:

— Да я как бы чеченец.

Тут он заливается искренним смехом минуты на две. Потом сквозь слёзы спрашивает:

— Да ты хоть одного чечена когда-нибудь видел? — и через паузу, — а теперь сюда посмотри! И, возобновляя весёлую истерику, тычет пальцем в зеркало. Дал щедрые чаевые и, всё ещё давя смех, попросил «никогда больше так не ...свистеть».

Свои интересные, забавные и странные истории вы можете присылать мне на почту [email protected] — самые-самые обязательно опубликую!