То грязь — то позёмка, то минус — то плюс.
А солнце не светит, не греет.
Тебе, обещаю, сегодня приснюсь,
глаза закрывай поскорее.

Ну что рассказать за блиндажный уют.
Нормально, но громко немножко.
Тушёнки на роту от пуза дают —
и мышкам хватает, и кошкам.

Вчера постирался — совсем хорошо.
В кармане записочку дочи —
когда-то успела подсунуть! — нашёл.
И... в общем, соскучился очень.

Как дома? Я думаю, тоже февраль
по белому талым напачкал.
Возьми там, да ладно уже, не скандаль,
на лоджии в банке — заначка.

Надеюсь, что буду за это прощён,
твой сон — безотказный посредник.
Да, вот что сказать же я должен ещё:
уходим на штурм, на последний.

И доча гордится, наверное, пусть.
Скажи ей: мне было не страшно.
А я обещаю, что снова приснюсь
и будет Авдеевка — наша.

Нас новый век раскачивал и гнул,
а вот сломить получится едва ли.
Нам нужно довоёвывать войну,
что наши деды недовоевали.

Она была возможна лишь в кино,
погребена под корешками книжек,
в другое время, в плоскости иной.
Но оказалась явственней и ближе,

сложней и проще, больше и страшней,
иглой кровавой свастику наметив
и волчий крюк на сгорбленной спине
безумного соседа по планете,

а память, словно памятник, поправ.
И стынет, стонет небо изумлённо:
«над Бабьим Яром шелест диких трав»
и чёрные фашистские знамёна.

Живём, покуда чувствуем родство
с мальчонкой, там невинно убиенным,
расстрелянным за то, что у него
неправильная кровь текла по венам.

Что делать. Кто бы ни был виноват,
а победить должны мы по-любому —
пройдя дорогой выцветших солдат
из дедова военного альбома.

Эта история далеко ушла от начала, но до финала путь ещё не близок.
Надо дойти.
Сил всем.
С праздником.

Утренняя почта))
Этому давнему тексту везёт второй раз за неделю)
Благодарю организаторов и жюри!

Частят часы бессмысленными числами.
Жужжит осой осенней вражья птица.
А хочется увидеть небо — чистое
настолько, чтобы взглядом ни за что не зацепиться.

А хочется не видеть больше красного.
Ну разве клёны да святое знамя.
По улице, поломанной фугасами,
короткой перебежкой. Мы и Бог, который с нами.

А дни стоят по-мирному погожие,
война слегка с картинкой просчиталась.
Уложены подсумки, как положено.
Похоже, не досталось только права на усталость.

Нас в прошлую эпоху отчеканили.
Открыть, глотая ветер — и всего-то —
своё двунадесятое дыхание,
но мы должны доделать эту пыльную работу.

Пока планета пенится, ошпарена,
пока резвятся штормы бесновато
на нашем бирюзовом водном шарике —
Господь его хранит руками русского солдата.

Октябрь 2024

Роману Рудакову

Июль был жарок так, что хоть кричи.
Война всё шла своим кровавым ходом.
Что в Марьинке шершавы кирпичи —
страна узнает перед Новым годом.

И что писал по стенке — почерк рван,
уже почти в предел врываясь райский,
мальчишка. Что по имени — Роман.
И что мобилизован из Батайска.

Что славным парнем вырастила мать.
Что о сестре заботился и брате.
Ведь кто-то должен младших поднимать.
А смерть — ну до чего она некстати.

Что Родина звала — и он пошёл
на штурм, на бой, на эти терриконы,
кристально чист ребяческой душой
до самого последнего патрона.

Крошился дом — несдавшийся редут.
И летним градом сыпались снаряды.
Он верил, что когда-нибудь найдут
его и восьмерых, погибших рядом.

И их нашли. Зачистили квадрат.
Война всё шла — небыстро и непросто.
...Под бой курантов за своих солдат
Россия выпьет стоя и без тоста.

"Немудрено, что западные политики регулярно удивляются тому, что Путин раз за разом выигрывает партии при том, что у него на руках до недавнего времени всегда были более слабые карты".

https://www.tg-me.com/ale_kazakov/17272

Человек аномальной работоспособности, аномальной выдержки, аномальной устойчивости к стрессам.

Не мстительный, не жестокий.
Верующий человек, знающий: нет спасения в сынах человеческих. Особенно если это «западные партнёры».

Спасает только Россия небесная и Спасе всеблагой.

Лишь им - вера и служба. Аминь.

С днём рождения, Главнокомандующий.

Наш "Доброволец" в центре Москвы. ВИА "Лампасы". Музыка и идея Игоря Тарасова, стихи - мои.

Я никогда бы не подумал, что мой друг на фронт.
Он не болтал и не хотел кого-то брать на понт.
Двоих детей, собаку, рыбок, кошку и жену
перекрестил, в автобус сел и дёрнул на войну.

Его нам было не зазвать на кипеж и кутёж.
И не качок, и на героя вроде не похож.
Прибавил звук в ушах, где вперемежку рэп и рок,
и написал отцу, что по-другому он не мог.

Это душа
зазвенела, запела от боли,
сердце в груди рвётся птицей из клетки на волю.
Делая шаг
по бескрайнему русскому полю,
прямо в рассвет начинает свой путь доброволец.


А мирный воздух этим утром сладкий, словно мёд.
Не каждый друга моего, наверное, поймёт.
Для счастья мало надо, он поехал налегке.
Игрушка сына вместо оберега в рюкзаке.

Так повелось, добро и воля — всё в руках мужских.
Придёт с Победой друг домой и тысячи других,
кто за детей, собаку, рыбок, кошку и жену,
кто за Россию просто взял и дёрнул на войну.

Это душа
зазвенела, запела от боли,
сердце в груди бьётся птицей — стремится на волю.
Делая шаг
по бескрайнему русскому полю,
прямо в рассвет начинает свой путь доброволец.

⬇️⬇️⬇️

Хорошо читать стихи разведчикам в блиндаже. Или сельским жителям в серой зоне в Харьковской области. Легко читается на Дне города в Дебальцево. И на фестивале волонтёров. В общем, там, где все если не разговаривают с тобой на одном языке, то, во всяком случае, живут в той же вселенной. А поди почитай в московском баре на встрече творческого сообщества))) Куда тебя почему-то пригласили, а ты пришла в надежде докричаться (как выяснилось, и в прямом смысле слова тоже) хотя бы до кого-нибудь из тех, кто полагает, что, исключив из своего лексикона слово "война" и крепко зажмурившись, на самом деле борется за мир. По-моему, докричаться удалось. До двоих или троих. Конечно, только на несколько минут. Но если это желаемое оказалось действительным, наверное, всё не зря.

Голосила, причитала, плакала,
всё в плечо вцарапывалась мужнино.
Мол, бывало разное да всякое.
Мол, какой ни есть, но ты же нужен мне.

Не найдётся, что ли, помоложе ли,
здоровей ли, побогаче силами.
На печи лежать тебе положено.
Лампочку вкрутить давно просила я.

В добровольцы вынесла нелёгкая.
Что за блажь тебя захороводила.
В дальний путь, ей-богу, недалёкого
чем из дома выманила Родина.

Только жизнь хорошую наладили.
Только в завтра удочки забросили.
Кто тебя порадует оладьями
в этой вашей, что б ей, Новороссии.

...Думали сначала — перебесится.
Будто прям о бабах знали многое.
Говорят, уже четыре месяца —
медсестричка, где-то под Пологами.

Уверена, сама Марина была бы в восторге - вне зависимости от того, версия это или открытие!)) Особенно - в день своего рождения!

"И если это так, то у Марины Цветаевой и Степана Разина есть совместно написанное стихотворение".

https://vk.com/wall-226758143_23742