Сегодня не про Грецию, простите. День такой, особенный..
⠀
...Это было в  1941 году, в Ташкент  прибывали эвакуированые. В том числе целые эшелоны детей. Их встречал специальный штаб, записывал, все что дети помнили о себе, и распределял по семьям.
⠀
Узбекистанцы приходили к эшелонам, выглядывали "своих", кто же им достанется? Дети были измучены, больны, истощены.

Как поднять такого на ноги, прозрачного, что через него весь белый свет виден... Забирали детей по домам, а потом снимали с  себя последнюю обувь, несли на базар, чтобы выручить банку кислого молока. Отпоить, выходить, отобрать у смерти.
⠀
Галина Александровна была совсем маленькой. Они своей ватагой бегали смотреть на приезжающих, холодея от отвратительного запаха войны. В детскую память врезался совсем крошечный мальчик, один, без взрослых. На плече у него лежала кошка, легкая и тощая, как паутинка. Он держал ее так крепко, как будто это был подол прежней счасливой жизни.
⠀
Галя оббежала вокзал, села дожидаться, кому отдадут мальчика с кошкой. Многих забирали сразу с вокзала, после регистрации.

Мальчика забрал высокий пожилой седой узбек, сильно прихрамывающий на левую ногу. Он с трудом опустился на колено перед мальчиком, ласково погладил  его по голове, затем так же осторожно погладил кошку. Вытер лицо тюбетейкой,  поднял их обоих на руки, и пошел по улице от вокзала.
Мальчик и кошка закрыв глаза, повисли на нем, как ветошки.
⠀
В детской памяти так и осталась эта картина - удаляющаяся сутулая спина и две лохматые головы над плечом (авт. Саша Иванюженко)
⠀
За годы войны в Узбекистан было эвакуировано только из блокадного Ленинграда более 5000 детей, а всего в Узбекистан в те годы эвакуировали 400 тысяч деток
⠀
Семья кузнеца Шамахмудова усыновила 15 сирот. У Шаахмеда и его жены Бахри не было своих детей, но узбекские мама и папа стали родными для русских, белоруса, молдаванки, еврейки, казаха, латыша, немки, татарина.
⠀
Например, в 1943-м они взяли из детдома четверых – белоруску Раю, татарку Малику, русского мальчика Володю и двухлетнего малыша, имени и национальности которого никто даже не знал.
⠀
А ещё была семья Касымова - они усыновили 10 детей, семья Самадовых - они взяли 13 деток. Много было таких семей.
⠀
Историю семьи кузнеца Шамахмудова читайте тут https://kulturologia-ru.turbopages.org/kulturologia.ru/s/blogs/170818/40148/
⠀
Парад на 9 мая я не смотрю. Простите, если задену чьи-то чувства, но торжественное бряцание оружием меня огорчает, а в наши дни так вообще аж плакать хочется.. Не читаю новости в этот день и, особенно, дискуссии, где махрово цветут и другие придурки (простите), которые смешивают День Победы с грязью.
⠀
Сегодня мы всей семьёй будем смотреть старенький узбекский фильм "Ты не сирота" - про кузнеца Шаахмеда и его большую семью, про войну, про Подвиг человека и человечность.
⠀
Простой чёрно-белый фильм, без эффектов и селебрити - как люди тех времён - простые, открытые, сильные.
⠀
С Днём Победы. С Днём памяти. Будь проклята война. Любая. За что угодно.
⠀
https://youtu.be/Mq0IgWAmP7c

«Разве ты сирота? Успокойся, родной!
Словно доброе солнце, склонясь над тобой,
Материнской, глубокой любовью полна,
Бережёт твое детство большая страна.
Здесь ты дома. Здесь я стерегу твой покой.
Спи, кусочек души моей, маленький мой!
Я — отец! Я что хочешь тебе подарю,
Станут счастьем моим. Все заботы мои…»

Стих Гафура Гуляма в переводе Анны Ахматовой

На фотографии — кузнец Шамахмудов с усыновленными детьми, 1950-е годы

Через года, через века - помните...

Я выросла почти в самом центре Ташкента, на Беш-Агаче, который славился своими вкусными пирожками за 4 копейки, дешевым базаром, где помидоры стоили 5 копеек, Комсомольским озером, на котором моя мама вечно искала старшего брата.

...Детские воспоминания всегда бесценны. В память врезались люди без ног, в колясках, на крохотных автомобилях, на костылях... Детский дом, полный уже детьми, рожденных сиротами послевоенных лет... В моей первой школе, где я проучилась в начальных классах, воевавших было много, начиная с директрисы школы, кончая одноруким завхозом...

60-е годы... После войны прошло более 15 лет, но эти люди, вернувшиеся с нее инвалидами, так и не смогли найти себя в обществе. Они сидели везде: возле аптеки, у Гастронома, на базаре, у входа на озеро. Много было мужчин без ног, без рук, с перевернутой фуражкой или тюбетейкой перед собой, куда сердобольные граждане города бросали мелочь. Мне всегда было очень жаль этих людей, и я нередко спотыкалась, оглядываясь на них, зля маму. Так мне хотелось узнать, кто же им оторвал ноги или руки, кто выколол глаза или изувечил? Конкретно, кто???

На Гулистане, это такая махалля, находилась картонажная фабрика слепых. Я часто бегала туда, так как там находился хлебный магазин. Прямо перед ним проезжал трамвай, и я видела, как слепые ждут, пока он проедет, чтобы перейти улицу. Очень часто мне приходилось через эту линию переводить слепых мужчин и женщин с тросточкой, которые всегда улыбались незрячей улыбкой и тепло благодарили: "Спасибо, девочка... Ты, наверное, пионерка или тимуровка? Учись хорошо, дочка..." Переведя их на другую сторону, я возвращалась к магазину со слезами на глазах. Я ненавидела войну, которая превратила этих людей в инвалидов. Они никогда не увидят солнца, неба, зиму, весну, лето, осень... Это несправедливо...

Перейдя в пятый класс, я выбрала из двух иностранных языков немецкий. Вдруг нападут эти гады, фрицы, а я во всеоружии... Точно, пойду в разведку...

Учителем по физике у нас был Валентин Валентинович, который ходил с черной пиратской повязкой на правом глазу. Он тоже был участником войны и добрейшим человеком. Воевал под Ленинградом, был, по-моему, танкистом. Он потерял всех родных, поэтому не мог оставаться у себя на малой родине и приехал к нам. Ему было почти 50 лет, но у него был маленький ребенок. Мы знали, что он женат на своей ученице, которая работала в нашей школе старшей пионервожатой, ей было всего 25 лет. Надо же, война сотворила такую судьбу...

По дороге в школу каждый день нам попадался долговязый худющий мужчина, лет 40, который своими ужимками веселил нас, детей. Мы стояли и смеялись, пока кто-то из взрослых нам не надрал как-то уши. Впервые слово "контуженный" я услышала именно тогда. Странно, но у него еще и после войны родились дети. Жена ждала его с войны, у них было уже двое детей. Стало четверо. Его сыновьям было стыдно за него, ведь почти все дети его дразнили, и поэтому они отсиживались дома. Я сейчас удивляюсь, как Наби-ака с раннего утра до поздней ночи в любое время года стоял, как столб, на ул. Рубинштейна, недалеко от дома моей одноклассницы, Нелли Фалько... (Ты помнишь, Нелли?)

Прямо на нашем базаре, у входа, была будка. В ней сидел дядя Миша, сапожник. Почти каждую неделю мама ходила к нему с моей куклой, у которой не держалась голова. За 10 копеек он ее ставил на место каким-то крючком. Как-то мы с мамой зашли в эту будку, а дядя Миша горько плачет. Оказалось, у него украли костыли. Он был парализован на обе ноги. Я не замечала... оказывается, он их просто влачил. Мама оставила меня возле него, а сама куда-то ушла. Через полчаса возле будки дяди Миши собрались возмущенные люди. "Руки поотрывать надо тому, кто украл у Миши костыли. Ему же их с трудом военкомат дал, как он будет без них?" - возмущался базарком, директор рынка. Дяде Мише парализовало ноги еще в самом начале войны на Украине. Он был евреем. Семью угнали в Германию, а его эвакуировали к нам. С тех пор он у нас и остался.

Эту историю рассказала в этот момент продавщица, которая непроданные цветы оставляла в его будке на ночь. "Дядя Миша, ты не плачь. Если костыли не найдем, походишь на старых дощечках, а там другие попросим. Мы сейчас акт о краже составим и в милицию сообщим..."

Тот, кто жил на Беш-Агаче, хорошо помнит длинный голубой узкий лоток по продаже газированной воды и соков. Каждый раз я пила там самую вкусную газировку на свете! Одной из продавщиц в лотке работала тетя Маня, которая жила по соседству с моей бабушкой. Ее муж пропал без вести. У нее было двое детей, и оба учились в консерватории. Всякий раз, когда мы с мамой к ней подходили, она с грустью сообщала, что опять на ее запрос о муже пришел отрицательный ответ. Надо же, прошло столько лет, а тетя Маня все ждет его...

На праздники наш папа всегда нам дарил ткани, чтобы пошить четверым дочерям платья. Неизменной нашей портнихой оставалась тетя Аня. Но почему-то сегодня она отказывается принимать заказ от нашей мамы. "Аня, что случилось? Ты ведь никогда нам не отказывала? Есть еще целых две недели! Как же мои дочери будут без нарядов?"

"Настроения нет совсем. Представляешь, Володе опять не дали 1-ю группу. Говорят, для этого нужно, чтобы одна нога была короче другой на 10 см, а у него на 9... всего! Ну не добил его фашист на 1 см, проклятый! А теперь он мучается со своей третьей группой, с которой он обязан работать для хорошей пенсии. А он уже устал ходить по своим шпалам, обходчик железнодорожный. Он ведь сидит на обезболивающих. Говорят, ВТЭК надо подмазать, иначе никак..."

Я уже училась в старших классах, когда узнала о таком чудовищном Положении. Это ведь был настоящий маразм... Только через 30 лет после войны дяде Володе дали первую группу. Но недолго он радовался. Умер, не успев получить пенсию за долгожданную группу, бедняга...

Инна Соломоновна, наш участковый врач, имела неосторожность выйти замуж второй раз, будучи вдовой, имея на руках двоих малолетних детей. Так с нее сняли пенсию по потере кормильца! Нельзя строить все-таки личное счастье, когда муж погиб, защищая Родину! А второй супруг, будь любезен, обеспечь сам сирот. Вот так-то...

... Нахлынули воспоминания из детства. Теперь их не остановить...

В самом начале нашего тупика жила семья Гороховых. Не помню, как звали родителей, но у них было три дочери: Лариса, училась с моей старшей сестрой; Люда - с моим братом; Иришка со мной ходила в детский сад. Их папа был без одной ноги. У него была маленькая двухместная машина, выделяемая инвалидам собесом, на которой он левачил на базаре. И вдруг, как гром средь бела дня - его убили! Возмущались все соседи. А оказалось, что преступник такой же инвалид, как и он. Они не поделили клиента и оба, одноногие, подрались. Наш сосед упал на асфальт и больше не встал. Я помню, как он лежал в красном гробу, с медалями на груди, а его жена разрезала ножницами прямо на нем костюм и брюки со словами: "У нас хватает мародеров, еще мертвого могут раздеть..." У меня тогда был настоящий шок от такой новости...

...А сколько инвалидов просто на досках с колесиками появлялось в городе в праздники, сколько валялось из них по-пьяни в собственной луже на улицах в моем детстве! Что русских, что узбеков, что других...

Мой папа тоже был участником двух войн - Финской и Отечественной, но он никогда о них нам не рассказывал. Только однажды, когда я отказалась доедать хлеб, он рассказал, как он один выбирался из окружения. Целую неделю он плутал в лесу, питаясь ягодами и сырыми грибами. И вдруг он наткнулся на корочку хлеба, которую, видимо, кто-то обронил. Он говорил, что рыдал так, как будто ему даровали нечто такое, о чем он даже не мечтал! Смакуя эту корочку целый день, к вечеру он выбрался к своим. "Запомни, дочка, хлеб - это жизнь. К нему надо относиться с уважением и бережливостью. Бери его столько, сколько сможешь съесть.

А если увидишь валяющуюся крошку, обязательно нагнись, подбери, отдай птичкам или собакам, но никогда не проходи мимо него, хлеба, и не дай бог, по нему..." И только тогда я поняла, почему у нас в городе все так и поступают - подбирают даже маленькую крошку и кладут ее под дерево, на какой-то бордюр, либо себе в карман...

... Почтальон дядя Гриша приходил на нашу улицу через день с тяжеленной черной сумкой через правое плечо, хотя именно правой руки у него не было. Его уважала моя бабушка, папина мама. Ведь он приносил ей письма с фронта от сына. При его появлении бабушка разжигала примус или бросала угли в самовар. Без чая она его не отпускала. Интересно, как они друг друга понимали - бабушка не говорила по-русски, он - по-узбекски, при этом бабушка была глухой? Как-то он сидел на нашем топчане и рассказывал, отчего она оглохла. "Знаешь, как она твоего папу ждала с фронта? Вставала рано утром и подметала весь тупик, убирала все камешки, чтобы он не споткнулся. Зимой она чистила снег на всей улице, посыпала наледь золой, забывая о платке... простудила голову, осложнение на уши. Дождалась она все-таки твоего папу...

Вчера на ул. Фурката умерла Рихсиева Матлюба, ты ее не знаешь. Телеграмму я им принес от их приемного сына с просьбой, чтоб не хоронили до его приезда, к утру обещал быть. Матлюба-опа в войну его выходила, тифозника-Сергея. Он откуда-то из-под Киева прибыл к нам. Ему было лет 7, наверное. Представляешь, родители нашлись только в 50-м году! Как она, бедная, плакала тогда... Он тоже сильно плакал. Мать приехала за ним, а он ее не понимает - в узбекскую школу ведь ходил. А сейчас он на летчика, говорят, выучился. Два раза она к нему со старшим сыном летала. Переживала за него сильно, привязалась ведь очень...

Много у нас хороших людей. Я вот письма разношу, поэтому знаю... До сих пор люди надеятся, что найдутся их дети, родители..."

... Думаю, у нашего поколения связь с этой войной все же была, хоть и родились мы почти через 5-10 лет после ее окончания. Мы видели и скорбь в глазах воевавших, осиротевших, и видели настоящее ликование народа-победителя. Как хочется, чтобы наши потомки не забывали об этом, ведь живых напоминаний о страшной войне остается все меньше и меньше...

Текст взяла у Хикоят Кадыровой-Талиповой

Чужих детей не бывает

Более 1,5 миллиона эвакуированных приютил Узбекистан во время войны, из них более 250 тысяч — дети. К концу 1943 года на воспитание в городские семьи приняли 4 672 ребёнка и 870 детей — в сельские.

В страну эвакуировали и детские дома. В 1941-42 годах с территорий, близлежащих к фронту, в Узбекистан переехало 78 детских домов: 5 — в Ташкент, 10 — в Фергану, 4 — в Самаркандскую, 9 — в Наманганскую, 13 —– в Андижанскую и 9 — в Бухарскую область.

До войны в нашей республике было 106 детских домов, в которых жили 12 тысяч воспитанников, а в 1945 году стало 263 детских дома, приютивших 31,3 тысячи детей.

На картине Шавката Гафурова «Яблоки 1945-го» сконцентрирована бесконечная доброта узбекистанцев, принявших в свои семьи эвакуированных детей-сирот.

Сегодня все пишут о воинах. И это правильно. Честь им и слава.
А я хочу сказать о женщинах. И о любви.
Обе мои бабушки вышли замуж по большой любви. Я это знаю, слышала в детстве их рассказы. Видела их глаза и их улыбки, когда они вспоминали мужей.

Алексей, отец моей мамы был из донских казаков. Красивый, умный, талантливый. Выучился на инженера, занимался в школе ДОСААФ, и его призвали на Финскую. Десантником. И когда он ушёл, бабушка Мария поняла, что беременна. Родила дочь. Ждала. Потом часть деда перебросили куда-то, секретно. А потом началась Великая Отечественная.

В 1942 пришло извещение. Пропал без вести под Сталинградом, предположительно погиб.
Я думаю, он пропал НАД Сталинградом. Ведь был десантник.

Бабушку Марию со всеми родными отправили в эвакуацию, в Узбекистан. Наверное, если бы не это, они бы не выжили.
А о том, что муж пропал, она узнала только через год после извещения. Просто ей боялись показывать. Боялись, что сойдёт с ума - так она любила.

Всего год счастья и любви. Всего год благополучия.

После войны она вышла замуж за фронтовика. Ради того, чтобы поднять дочь. И чтобы у дочери был дом. Без любви. Люди просто сошлись, чтобы выживать. Он был контуженый, злой. Пока он воевал, погибли его жена и дочь. Он так и не сумел прийти в себя от этого горя.

Мама моего отца, Евстолия, осталась с двумя детьми на руках. Ее муж Илья был полуцыган, и - профессор математики. Он ушёл добровольцем в первые дни войны. Вскоре пришла похоронка.
Бабушка так и прожила всю жизнь одна, зато смогла поднять детей.

Я не понимаю, как у них, молодых, нежных, хватило сил это выдержать.

Женщины, проводившие на фронт мужей, отцов, братьев и сыновей.

Женщины, которые сами отправились на фронт.

Женщины, оставшиеся одни.

Женщины, работавшие в тылу на оборонных заводах.

Женщины, которые надрывались на полях, чтобы в стране был хлеб.

Женщины, которые лечили, учили, строили, варили сталь, водили грузовики, тушили на крышах домов зажигательные бомбы.

Женщины, которые одни подняли детей.

Женщины, прошедшие через голод, концлагеря, оккупацию, плен.

Женщины, выжившие вопреки смерти любимых.

Женщины, погибшие ради того, чтобы жили любимые.

Женщины, которые любили. Несмотря ни на что.

Без них не было бы этой Победы.

Мой младший брат и мой сын похожи между собой, как родные братья, и оба - копия дед Алексей. Так судьба сохранила память о единственной любви моей бабушки Марии. А мои родители сохранили память о единственной любви бабушки Евстолии, назвав сына Ильей, в честь второго деда.

Потому что женщина - это любовь.

А любовь побеждает все. Даже смерть.

Низкий поклон и светлая память женщинам великого поколения.

С Днём Победы.

Диана Удовиченко

Больше не буду сегодня. Не могу.



https://youtu.be/YkB9a_DR-7A

Дооообраутра с Кефалонии!

— В русском языке все животные имеют род, — гордо сообщаю я соседу англичанину Филу, вытирая под хвостом белому орущему котёнка. Фил зашёл за баночкой оливок ну, и, посмотреть на наш детсад хвостатый - ему кирия Политими рассказала.
⠀
Кажется, Фил ничему не удивлён. С экранов телевизоров и не такое услышишь, особенно в наше время - столько родов человеческих! И вообще, он тоже к моей цветной кошечке Вазелине обращается как к "ней", "она" - когда кошка заходит к ним в гости. Девочка же, Вазелина, раз трехцветная.
⠀
Ладно - думаю я - сейчас в сложном задачу и проведем краткую лекцию по русскому языку. Кофе-то во мне бурлит и ночь бессонная тоже - выход нужен эмоциям, а потому  монотонно добавляю:
⠀
— К примеру, собака и кошка — женского рода, а жираф и верблюд — мужского.
⠀
— В смысле? — уточняет сосед — Собака вообще? Мужского рода?
⠀
— Угу, вообще. Как вид. Впрочем, — не унимаюсь я, — этот род никак связан с родом породы или полом конкретного существа. Например, возьми твою собаку Сэма. Она — бульдог. Он — женского пола.
⠀
Зрачки Фила плавно расширяются. Он постигает услышанное.
⠀
— Да ладно, так не бывает!
⠀
— Более того, — продолжаю я с лёгким садистким нажимом, — род есть у каждого существительного. И часто он, род,  довольно неожиданный.
⠀
Бургер он, горчица — она, молоко — среднего рода.
⠀
— А как насчет абстракнтых понятий — спрашивает Фил после паузы. — Уж они-то наверняка нейтральны?
⠀
— Отнюдь, — с готовностью отвечаю я. — Время оно, вечность она, абсолют — он.
⠀
— Вечность — она? — шепотом переспрашивает Фил. Кажется, в этот момент он думает о загипсованной с августа ноге Кэти, его жены, которую я вожу в больницу раз в две недели, а гипс всё не снимают.
⠀
— Ага. И математика тоже, кстати, она. Хотя, функциональный анализ — он. А число пи — оно. Но постоянная Планка — она (этот абзац я подсмотрела, каюсь)
⠀
— Почему же при столь безумном многообразии полов, именно россияне испытывают такие сложности с ЛГБТ? — ошеломлённо спрашивает Фил.
⠀
— Умом Россию не понять, только сердцем — отвечаю я. И уточняю для ясности:
— Россия — она. Ум — он. Понимание и сердце — среднего рода. Думай сам.
⠀
Тут вернулся с подвала гречемуж с оливками и дискуссию пришлось завершить. Фил был задумчив. Дала ему почитать книгу про древнюю Бухару, чтобы было, что обсудить дальше.

#греческиеистории #кефалония

Понаехали 😂😏

Сходила Ната в магазин, закупила ничего на 87€. Прифигела (второй магазин, где мясце и сырце был следующий по списку, а тут такие расходы)

В утешение, девушка Аня на кассе сказала, мол ты вовремя зашла. Как раз новые ценники распечатали и уже вон клеют, так что если б зашла ты через пару часов, то вместо 87 евров заплатила бы соточку.

Штош. Считай, сэкономили (тут нецензурно)

Как жить, граждане? Как меньше есть?

Вот так вот они нас и порабощают 😏

Спокойной ночи с Кефалонии

В 6 утра какие-то люди включили под балконом бодрую музыку и начали делать зарядку. Сбросил им гантели.

Добраутра с Кефалонии!

Добрахмураутра с Кефалонии!

Привезла гречеМашу на экзамен по английскому и, чегой-та, волнуюсь больше, чем она.

Рыбаки же, тем временем, причаливают и начинают чистить сети. Морские черепахи уже плавают рядом, ожидая добычи. Ну и чайки, конечно, куда ж без них!

А какое у вас сегодня утро?

А ещё у нас сегодня парад. В честь присоединения Ионических островов к Греции.

Вообще, официально празднуется 21 мая, вроде, но тогда у нас выборы Хрена и Редьки или Шила и Мыла. Так что вот, пойду за музыкантами, пока Машка спикает

Ах, ребят, так мне приятно с вами делиться происходящим. Как будто мы с вами совсем рядышком и в одном городе 🤗