А ещё свобода это когда не только нет тебя, но и когда у тебя ничего нет.

Даже трусов. Поэтому что даже трусы делают тебя зависимым от трусов и общества.

Зависимость от общества заставляет тебя напялить на свою бледную задницу трусы.

И вот ты ходишь, как придурок, в трусах, в которых преют твои никому не нужные яйца, и делаешь умное лицо.

Умное лицо - производная трусов, которые производная общества. И всё это вместе - зависимость и отсутствие свободы.

Свобода - это отсутствие трусов, в первую очередь.

Свобода это когда нет тебя и у тебя нет трусов.

Это база.

Блин. Вспомнил анекдот как определить где у трусов перед и где зад.

Сам себе испортил весь философический пафос своей истерики.

Ну, да ладно.

Шоппенгауэра из меня не вышло, но зато я знаю как найти перед у трусов.

И на том спасибо.

Самое ужасное в человеке, это умное лицо.

Нет ничего глупее, тупее и пошлее, чем умное лицо у дебила в трусах.

Нужно быть полным идиотом чтобы иметь умную рожу.

Умную харю носят самые отчаянные уроды и дебилы.

Человек с умным лицом не знает ничего ни о чём.

Не имеет понятия вообще ни о чём.

Он даже не знает где перед у трусов.

За умную рожу я бы давал десять лет каторги и сотню розог в день.

И когда воссияет свет истины в этом мире, об умные рожи будут вытирать ноги перед походом в рюмочную.

Умные репы будут упразднены за ненадобностью.

Люди поймут, что они полные дебилы.

И гармония воцарится на веки вечные на этой земле.

Все будут ходить без трусов и пускать слюни.

И кушать амброзию из луж.

А небеса, наконец-то, подадут рапорт Господу об отставке.

И посмотрит Господь на эту идиллию и скажет, что это хорошо.

И мир схлопнется, как мыльный пузырь.

Поскольку все задачи, таким образом, будут достигнуты.

Ваш покорный слуга

Неисключено, что мы все - аллегория.

Дерзновение Бога, наделившего бабуина маленьким, крошечным пониманием своего я.

Своё я, сделало из гамадрила человека.

А он пошёл и купил себе трусы.

Но нет ответа на самый главный вопрос.

Зачем?

Кто ты, куда ты идёшь, зачем ты здесь?

Вопросы множатся.

Стоит задать один, и они множатся.

Одни вопросы. И ни одного ответа.

Просто так?

Ничего не бывает просто так.

Человек не выдумал математику, а открыл её.

Она уже есть и была везде и во всём.

Копирует, кое как, всё сущее.

Это похоже на рисунок ребёнка. Который грубо нарисовал дерево.

Но и дерзновение присуще ему.

Бросить вызов вселенной и не зная зачем.

Просто так. Всё просто так.

Это как если бы человек построил огромный город, наводнил его жизнью и механизмами, не имея цели.

Цель должна быть, но почему она - тайна?

И, да, это - математика. И философия. Математика и философия не далеки друг от друга.

Это две железные дисциплины. Они имеют всё. И в них всё скрыто, но и всё явно.

Гармонию, ещё как можно познать физикой.

Ещё как можно.

За последним поворотом,
Там где тени у угла,
Где фонарик кашалотом
Сделал старого кота,

Там идут, уняв сомненья,
Гавриил и Вельзевул,
И смеются над уродом,
Что на вечность посягнул.

Он бежал по коридорам,
Долго длинных, нудных лет,
От безумства и позора,
На во тьме мелькнувший свет.

В принципе зря я на Мишку гнал. Он хоть дело делает. А я только философствую о несбывшихся мечтах.

И считаю дебет. Местами, но математик из меня плохой.

С другой стороны, философия с математикой, это два самых главных предмета. На мой взгляд.

Но мозг человека их разъединяет. Поскольку человек, в сущности, бабуин.

Это, наверное, такой предохранитель стоит в наших мозгах.

Чтобы не дерзили больше батьки.

Не дерзили больше, чем положено.

Ломоносов был таким. В некоторой степени. И Бобби Фишер, в некотором роде.

Там, где сверкают тонны стали,
Сложившись в вечные пути,
Идут, стучат вагоны в дали,
Где человеку не пройти,

А я пошёл по ним беспечно,
Порвав на тряпки бесконечность,
И жизнь свою порвал в угаре,
Всё потому, что есть Гагарин.

И открывая глаз на вечность,
Гарцует дерзкая душа,
И плачет утром у узла,
Тоскуя по дорогам млечным.


Там, далеко, давно всё ясно,
И лето сказочно прекрасно,
Там любят жить и не снуют,
Неторопливо кофе пьют.

А я, опять, пошёл и вышел,
На белый свет, в огонь и выше,
Там кто-то есть, в незримой дали,
Смотри, ведь это он - Гагарин!

Живой, с канистрой у ручья,
Живой, как жить никто не может,
Живой, и в счастье плачу я,
Живой, и мёртвых не тревожит.

Когда придёт пора проститься:
Прощай, тебя и здесь не ждали,
Я не уйду, я буду биться,
Всё потому, что есть Гагарин.

Когда устанет мир крутиться,
И звёзды в пламень изойдут,
Он выйдет у окна побриться,
Смотреть, как все вокруг уйдут.

И в пустоте, уйдя в скрижали,
Чего и как, мы не узнали,
Займёт вселенную собой,
Всё потому, что он - Гагарин.

Всю жизнь живём и спорим. Только и делаем, что спорим.

Везде, всегда и со всеми.

При этом никто ничего не знает, и знать не хочет.

Самым принципиальным образом манкируем любыми  знаниями, кроме прикладных.

Чтобы деньги считать.

Получается чушь полная.

Никаких денег нет, и считать их бессмысленно. Ну, разве что из любви к математике.

Посчитал и выяснилось, что не хватает.

Вот и всё.

Сколько не считай, всё равно нисколько и никому не хватает.

Хоть об стенку лбом стучись.

Хушь, землю жуй.

А денег нет и всё.

И не будет.

Для дебилов ещё золото придумали, правда. Для изъятия денег у населения.

Пришёл, купил серёжки золотые за 500 уе, продал за 50.

Вот и всё.

Ничего нет. Ни у кого. Даже жена и та не твоя. Завтра хвостом махнёт и поминай как звали. Прыгает как кенгуру в поисках пениса.

И пошла вертеть тазом направо и налево. И прочими причиндалами.

А новая ещё дурнее. Хоть сигарету об неё, демона, прикуривай.

Вот так.

Да.

Да и хер с ним.

И те вредители и уроды, кто гонит пургу на Достоевского.

А сейчас появился такой фасон.

Даже в среде, якобы, почвенников.

Это всё уроды и вредители. Достоевский всегда был, есть и будет, мерилом всего. И русским философом номер один.

Если кто поднял хвост на Достоевского, сразу суй ему под хвост раскалённую кочергу.

И всё.

И смотри как он пляшет и зовёт Сатану в своё утешение.

Говорила мама мне -
Ты сынок женися.
Это дело любо мне,
Подросла уж пися.

Три девицы вижу я,
Краше не найдётся,
Только кривый и дурак,
С ними ошибётся.

Вот девица не дурна,
Мне она по нраву,
Водку хлещет из горла,
Спит за стойкой бара.

Вот ещё одна сидит,
Утомительно глядит,
В саунах мочёная,
На хуях верчёная,

Третья девица идёт,
Детский сад с собой ведёт:
Здесь и турок, и индус.
Обязательно женюсь.

Проще нет задачи мне,
Чем жениться,
Всех бы трёх забрал себе,
Да сосед боится.

Злая у него жена,
Сын и два собаки,
Убоялся он греха,
Но ведь это враки!

Нет надёжнее девиц,
Почитай журналы!
И на форумы сходи!
Но мой друг отсталый.

Не желает мне добра,
Эгоист проклятый,
Буду жить один пока,
Тосковать и плакать.

Опять выслали майку на которой стоит cotton, который конечно же, никакой не хлопок и близко.

Похоже, многие и не знают какой должен быть материал из хлопка. Поэтому можно впаривать.

И подумалось мне, что это ведь не случайно. Этому предшествует подготовка. Ведь много где возникает путаница и подмена.

Так, навскидку:

Веганская колбаса, это, конечно же, не колбаса.

Искусственная кожа, это, конечно же, не кожа.

И искусственный мех, понятное дело, всё что угодно, но не мех.

Белый шоколад, это, конечно же, никакой не шоколад, а маргарин с сахаром.

Гражданский муж, это, конечно же, не муж.

С "вкусом клубники", отрицает присутствие клубники, чуть более, чем полностью.

"Крабовые" палочки..

Ну и так далее.

Это всем известно, но, на мой взгляд, не так безобидно, как кажется.

Таким образом мы подсознательно привыкаем у тому, что всё может быть не тем, чем называется. Сначала с дополнительным словом, а потом уже и без.

И вот уже пластик и резину, кое где, называют просто кожей. Маргарин шоколадом. И йогурт клубничным.

А завтра клубникой назовут кусок красного пластилина с унитазным освежителем.

А послезавтра дилдо, фаллоимитатор, резиновую вагину, идентичную натуральной, назовут просто мужем и женой, и, возможно, разрешат регистрацию брака.

А хлебом назовут муку из навозных жуков, стружки и говна.

Ужас что.

Майку оставил. В смысле, засунул куда-то.

На квасе или на кефире?

Перельман разобрался с Пуанкаре, а квасолюбы не могут разобраться с кефирофилами.

А ларчик просто открывался.

Надо делать на пиве и водочки плеснуть для аромата.

И всем спорам конец.

Вот и всё.

У Матео Фальконе
Я спросил на балконе
О причинах разврата,
Парадигмах любви.

О невинности девы,
О запретности плевы,
О превратности жизни,
И холодный вокзал.

Он ответствовал странно,
Он ответствовал бранно,
Опустив, всё что матом,
В целом, вот что сказал:

Я Матео Фальконе.
Я сижу на балконе,
Я ответствую странно,
Я ответствую так:

Я - целую в засосы
Я - хожу в неглиже
Я - курю папиросу,
Я - смакую шантре.

Мне - насрать на причины,
Мне - начхать на кручину,
Я - смеюсь и танцую,
И лобзаю жасмин.

И плевать мне на деву,
И плевать мне на плеву,
И плевать на превратность,
И плевать на вокзал,

Я купаюсь в фонтанах,
Я не роюсь в карманах,
И твою парадигму,
Я в гробу созерцал.

Вот такая экстрема,
И без всякой дилеммы,
Вот такие беседы,
Наш балкон повидал.

Не о том, что так бренно,
Не о том, что так тленно,
Не о вечном и главном,
А одну поебень.

Будто соль мы на хлебе,
Будто боги на небе,
Будто овод на жопе,
А не пьяная хрень.

Помню, в детстве, роясь в книгах отца, я выудил книгу, которая называлась: "Быть или казаться".

С тех пор я много думал об этом и всегда вспоминал, забыв даже уже и содержание.

Сначала я презирал людей за лицемерие, потом понял, что иначе и не возможно.

Потом выяснилось, что человек носит кучу масок, в зависимости от его нахождения.

Семья, работа, соседи, друзья, гибдд. И прочие стихии.

Потом выяснилось, что без этих масок иной человек - обезьяна.

Вот и всё.

Быть или казаться?

Да вся наша цивилизация построена на "казаться".

А того, кто хочет "быть" отстреливают как бешенную собаку.

На благо обществу.

Гм..

Ну и хорошо ведь. А как иначе?