Отрицать существование Бога можно. Хоть это и не свежо.

Гораздо смелее и наивнее отрицать существование Дьявола.

На этом пути и человека, и народы, ждут самые отчаянные приключения.

На самом деле, какой-нибудь горький пропойца, это, нередко, добрый и несчастный человек.

А те, кто не бросили его и живут с ним, это добрые и несчастные люди.

И всем повезёт, если он умрёт до того, как Демон, терзающий его душу, окончательно овладеет его телом.

Все эти добрые люди, нередко, знают о его, этого демона, существовании. Подозревают очень сильно о том, что он здесь, рядом.

Иной раз даже комнату знают, или угол, где он обитает. Обычно это комната, где спит пьянчужка.

Проснутся ночью, иной раз, и понять не могут:


- Что там? Что за жуткий, протяжный вой раздаётся, посреди ночи, из комнаты нашего пьяницы? Может ли этот страшный, грозный, трубный звук принадлежать человеческому существу?

Нет, не может. Этот безудержный, ужасный вопль, не принадлежащий ни одному живому существу этого мира, раздаётся из вибрирующей груди одержимого, рот его раскрыт нараспашку, глаза его закрыты.

Душа его покинула тело и мечется в страшных лабиринтах иных миров. А в бренное тело его, дует как в меха забитого зверя, ликующий Ваал, предвкушая скорое пиршество. Дабы приспособить этот сосуд для своего нового жилища. Примеряет его на себя. Трубит о своей скорой победе.

Через минуту вернётся испуганный дух пьяницы в изломанное тело своё, и вскочит он, с вылезшими из орбит глазами, трясущийся от страха и весь в пене, будет пялиться в пустоту.

Он тоже услышал этот вой и проснулся. Он точно его слышал. Но что это было?

- Кто здесь!!!

Крикнет несчастный в темноту. И ещё долго, терзаемый первобытным страхом, будет судорожно вслушиваться в пустоту, вздрагивая от малейших звуков и вращая безумными глазами.

Спокойной ночи, тебе, пьяница. Когда-нибудь. Если повезёт.

Это ещё ничего. А если не повезёт, то увидишь того, кто потревожил тебя.

Но сначала он познакомит тебя со своей свитой.

Цивилизацию лжи трясёт. Повсюду.

Цивилизация лжи начинается с малого. Но не бывает мелочей. Это только так кажется.

Например с рекламы. В том числе.

Молочные реки и потоки зерна шоколадного батончика, в рекламе, оказываются реками жира и горами сахара в его составляющих.

Здоровенный бутерброд с сочными салатами и горами мяса, оказывается вялой подошвой старого тапка.

И это люди принимают с детства.

Быть или казаться?

Однозначно - казаться.

Ложь всё. Всё - показуха.

Низы понтуются в кредит взятыми пузатыми автомобилями, верхи жируют по настоящему, но врут про демократию и права человека.

И все это знают, но в курсе закона бутерброда.

Он сочный и мясистый - только на картинке.

И это я вовсе не только о России. Это, кажется, везде так.

"У русского человека единственная надежда - это выиграть двести тысяч".

А.П.Чехов.

Да. Это не ошибки. Это политика и план.

Но если бы не отрицательная демография, то он бы навряд ли бы прокатил.

Бывало приведёшь себя в порядок, и ногти побреешь, и морду постригёшь. Умоешься, вроде. Весь себя лосьёнами, да духами наполощешь, со всех сторон, как порядочный и законопослушный гражданин. Как слуга царю, отец солдатам. Полезный член общества. Всё как положено. Даже засунешь бутерброд в рот, начнёшь его жевать, а он не естся. Т.е ты его жуёшь жуёшь, жуёшь жуёшь, а он в глотку тебе закатываться не хочет. Ну, вроде, берёшь чай, осатанелыми пальцами, и начинаешь, конечно, чаем его заливать и опять жевать. Чай, вроде, льётся в горло, а бутерброд этот, колбасится шариком сверху вниз, липнет к нёбу и не хочет съдаться. Сглотнёшь, слава Богу, значит, считается поел.

Так. Что дальше? Одёжу приличную надо откопать, чтобы на человека быть похожим. Законопослушного, со всеми вытекающими. Типа ни-ни, и даже не думайте. Ни в одном глазу и даже помыслов не имел. Только на свадьбах и похоронах. А самому уже страшно, как это всё одевать.

Чего? Где? А это я вчера как раз и на похоронах и был, жениха хоронили.

Руки не хотят правильные движения делать, туда, куда их взор направляет. В итоге как дёрганый и скукоженый змий, ты кажется, через три часа, вроде напялил на себя кое что, типа, бизнесмун аутфит, типа ты приличный человек. Именно сегодня, особенно приличен. Что бы от рожи внимание оттенять. Потому, что там на ней, на роже, никаких приличий, днём с огнём не сыщешь сегодня. Даже смотреть, на такое уже неприлично.

Так. Что дальше?

Бумажник, телефон, сигареты. Вот телефон, хорошо. Ищем бумажник. Нет бумажника. Паника. Из рожи брызжет пот как из ведра. Судорожными движениями машем себе по мордасам ладонями, потому что глаза заливает пот, и ничего не видно.

Всё. "Три часа" ищем бумажник. Нашёлся в кровати, под одеялом. Выпал из штанов, которые забыл снять перед сном. Бывает. Отлично. Теперь ищем сигареты. Потому, что от такого стресса, а потом и облегчения надо курить. Где сигареты?

Опа! Тошнота накатила - мочи нет. Срочно лететь в туалет. Так. К сожалению не стошнило, но глаза вылезли на лоб.

Где сигареты? Нашлись на балконе, где ж им ещё быть? Пару затяжек и подкосились, стали ватными ноги. Кружится голова. Опять тошнота. Срочно в туалет, но руками держимся за мебель.

Хорошо. Вырвало. Теперь то точно всё отлично.

Так. Надо бежать. Опоздаю. Вот сигареты. Отлично. Надо морду мыть опять. В зеркале красно жёлтые зенки, опухшие и сузившиеся как у японца. Хреново. Пусть думают, что я японец. Может я такой и был всегда. Хрен с ним.

Так. Надо бежать. Опоздаю. Куда я бегу? Зачем я прибежал в спальню?

Так. Всё. Надо бежать. Опоздаю. Сигареты где? На балконе были. Бежишь на балкон. Нет сигарет. Три года ищем сигареты. Вот же они в ванной, дебил, сам же тут рожу полоскал три минуты назад.

Так, а бумажник то где? Да, что же это творится, мать честная. Пропал опять бумажник. Стоп. Он же в спальне был. Бежим в спальню - нет бумажника. Как корова языком слизнула.

Три года ищем бумажник. Да вот же он - в заднем кармане брюк, где и положего ему быть, дебил! Сигареты, бумажник.... Телефон. Ищем телефон. Нашёлся.

Кое как вяжем шнурки и наконец то, бежим. Ключ не забыть. Где ключ. Нет ключа. Хоть головой об стенку стучи, но ключа нет. Вот он ключ. Валяется внутри кроссовка. А ты сегодня, дебил, конечно принарядится в туфли решил, типа ты порядочный. Поэтому и ключи не нашёл.

Так. Ну всё. Теперь то уж точно бежим. Или как там говорят. Правильно я сказал? Или бегём говорят? Бегом - бежом.Что за чушь, о чём это я? С ума, что ли тронулся? Некогда сейчас. Бежать надо.

Так. Ну вот и всё. Я на улице. Смотрим прямо, не зыркаем как обезьяна по сторонам. Типа ты человек, такой же как все. Типа ты только, что, с утра пораньше не трепыхался как половая тряпка над унитазом.

Ноги хреново идут. Заносит и в глазах волны какие-то плывут. А в голове оркестр заиграл, без басов. Пищит оркестр в ухе, как стая комаров и хрен его вытрясешь из уха. Весьма культурное сопрождение, кстати. Наверное потому, что я в костюме сегодня. Бывает как засядет сектор газа или блэк саббат, хрен отвертишься:

- Эх гуляй мужик, пропивай, шо есть.. -

- Миииистер крооуули, ляля ля ляляля...

Стоп!

Но иду. Не опоздал, кажись. Это уже отлично. Просто замечательно. Рубашечка, туфельки, лапсердак. Блин, да всё нормально. Напомажен, умыт, пот с хари, вроде, просох.

Надо время посмотреть. Телефона нет. Нигде нет. Ни в одном кармане нет. Уронил? Наверное, когда шнурки завязывал, на полу забыл. Плохо. В смысле, хорошо если так. А если потерял? Жвачка где?

Вроде не опоздал, пришёл куда следует, вроде отошёл. Вот человек какой-то, что то бубнит. На меня смотрит. Что то ему надо. Надо понять, что он там трындит. Что то там ты ему прохрипишь, или пропищишь, это иной раз и сам удивишься, что там за трели воробьиные вылетят из одубевшей глотки. Или ворон каркнет. Разрулили вроде. Побежал этот хрен дальше, по своим, дебильным делам. И правильно - и канай отсюдова, мужик, и спрячься на веки вечные, в самую глубокую канаву, чтоб глаза мои тебя не видели.

И вот, ты такой, весь, конечно типа не живой труп, а вполне себе человек, такой как все, ничуть не хуже, если из далека посмотреть. Да и поближе, если понюхать, то духами несёт за три версты, как от привокзальной прошмандовки. И вот блин, начинает тебя вдруг колбасить. Пот хлынул с морды, как из ведра. Голова поплыла. Сердце затрепетало в груди, как подстреленный зяблик. Ноги трясутся. Руки похолодели как у утопленика. И тошнота подкатила. Мать честная.

Хороший будет денёк, чувствуется. Полный впечатлений.

Ну ничего. Главное - не опоздал.

Я так полагаю, что есть "моё", и это совсем уж узко.

А "наше", имеет множество уровней, в зависимости от того к какой и каким группам, и общностям человек себя причисляет.

Или не причисляет. В их число входит и группа людей называющие себя народом. Или например государством.

Или клубом филателистов. Или религиозной группой.

Народ, либо государства, и его представители из тех, кто себя с ними отождествляет всегда претендуют на какую-то территорию.

С которой у них связаны разнообразные исторические события.

И ничто человеческое, и в этом конфликте, не чуждо ни РФ ни РУ. Не говоря уже о том, что отсутствие взаимных претензий, здесь, было бы скорее странным, нежели делом обыкновенным.

И вот, таким образом, получается, что если не считать себя частью общности, то, конечно у тебя акромя махорки в кармане и куфайки на голый торс с голой жопой, может ничего и не быть. Поскольку всё остальное - деньги, инфраструктура, работа, и даже, итить, брак, и протча удовольствия находятся в сфере влияния и юрисдикции определённого государства. Или племени.

И если мы с ним не на "мы", то это больше наши проблемы, нежели право.

А так, да. Мы все умрём. Но и даже аршин за оврагом придётся оформлять у государства.

Или у народа. Или у общности.

Например, к уйгурам можно обратиться. Но они могут не принять груз.

Но Земля наш общий дом. Это как пить дать. Всенепременно.

Землян.

А у меня лично акромя меня и нет ничего.

https://www.tg-me.com/tenirusi/5132

Говорят, что если так дальше дело пойдёт, то Трампушка, сокол наш, Дональд может и не выслать на помощь Кремлю авианосные группы. Или что он там обещал?

Вот так. Мы думали он хороший, а он вона, может быть, какой..

Мурзилка.

Возвертайте нам взад этого.. как его, чёрта лысого..

Забыл. Пущай уж он лучше публику дальше потешает.

Да и то, ведь, странно, с каких это пор повелось над старостью потешаться..

Времена настали такие, однако.

Боги бились на ринге,
В печень, в сердце, в седло,
И Варваре на Бингене,
Все молились зело.

На Земле человеков,
Не видел никто,
Все бранились и мыли,
В горных реках чело.

А потом подобравшись,
За штаны и костыль,
Снова в битву бросались,
Глину вымесив в пыль.

Кстати, вот выше коснулись общностей, с которыми может человек быть или не быть "мы".

Так уже ведь давно сформировались общности выше народов и государств.

На уровне международных элит.

И вот для них и народы, и государства, это уже средство и плебеи, ресурс и субстрат.

Они выше этой схватки.

Отсюда и стоны.

Некоторых народов. И государств.

Но все они - средство и субстрат.

И пешки на великой шахматной доске.

Если ты устал идти,
И забыл о неге,
Вознамерившись уйти,
Посмотри на небо.

Поищи Альдебаран,
Позабудь о боли ран,
И медведя видя ковш,
Вынимай из сердца нож.

И скуля о воле Бога,
Окропи свою дорогу,
Хлебом, солью и тоской,
На луну собакой вой.

И зови к себе любиться,
И судью и кладовщицу,
Всё по силам тебе с тостом,
Или так казалось просто.

За последним поворотом,
Там где тени у угла,
Где фонарик кашалотом,
Сделал старого кота.

Там зовут и режут вместе,
Ангел мой и Вельзевул,
Всех кто выжил в этом месте,
И на вечность посягнул.

Он был дерзок, силён и зол,
И не ведал ни страха, ни стыд,
Но на небо направив взор
Он упал и рыдал навзрыд.

Характером в мать,
Плечом вышел в деда,
В прабабушку стать,
Лицом в соседа.

Любил пить вино,
Читать Пикуля,
Ему все равно -
В кармане дуля.

Откуда он взялся,
Никто не знает,
В овраге валялся,
На гитаре играет.

Ест соль без хлеба,
Не смотрит на небо,
Живет не тужит,
Дороги утюжит.

Стрелял сигареты,
Носил штиблеты,
Спал где придётся,
И жил как живётся.

А когда пришли
Уносить его прах,
Он брыкался и выл,
Нагоняя страх.

Жизнь коротка. Так говорят.

Но можно ли измерять жизнь, лишь одним из векторов, так называемого, материального мира?

Можно предположить что жизнь глубже времени. Выше пространства.

И физика видит лишь малую её часть.

Жизнь уникальна навсегда. Вне времени.

А "мысль" это высшее её состояние.

И поди измерь это, одним лишь временем.

И есть ли такой прибор, способный измерить жизнь?

Но по логике шахматной игры это можно понять. И понять смысл такого хода.

Я это хорошо понимаю и сам практиковал дерзкие выпады на грани фола.

Если у тебя на позиции, допустим в центре доски, перевес фигур противника на одну, а в шахматах этого достаточно для тактического поражения, то ты ищешь возможность на флангах.

От злости. Хочется дать по жопе перед смертью. Навести шухер. И выиграть, если повезёт.

И вот там вырисовываются пара-тройка дерзких, казалось бы, бессмысленных ходов. Но пугающих. И тяжёлой фигурой.

Они глубоки и кажутся опасными. Но и там для победы нет шанса. Вся надежда на панику противника.

Если он поторопится, отведёт фигуру, то цель твоя уже достигнута.

Зачастую с потерями. Твоими - если противник не сильно ошибся. И ты оттянул своё поражение.

А если противник ошибся, запаниковал, то твоя авантюра может решить весь исход партии в твою пользу.

С компьютером это не прокатит, кстати.

Ему всё равно.

Нет ничего проще, чем бросить пить.

Я уже сто раз бросал.

Хорошая фраза. Но что-то в ней не то. Как и в декларации о любых наилучших намерениях. Она как будто бы насмешка над действительностью.

Или просто лозунг, который хорош, потому что звучит ново. Смело даже, я бы сказал.

Оглянувшись назад, с горечью приходится признать, что во многих рабочих коллективах, благодаря "мудрому" начальствованию, всё, конечно, так и есть, и, поэтому всё с точностью до наоборот.

"Ошибаться нельзя, поэтому надо много врать."

И работает, кстати. Будешь честным - вылетишь как воробей.

Лентяй и прощелыга с хорошо подвешенным языком добьётся большего, чем молчаливый трудоголик, который не станет молчать о неудачах. И о них ворчит.

Быть или казаться?

Однозначно - казаться. Это кредо нашего времени.