Когда завершу перевод…
Нет, когда книгу утвердят и отправят в печать…
Нет, когда я буду держать ее в руках и понимать, что это правда произошло: «Нация прозака» теперь существует и в русском переводе.
И вот тогда я – переводчица этой книги (и человек с пугающим числом биографических совпадений с Элизабет Вуртцель), наконец, иду набивать эту татуировку.
Потому что это и правда произошло.

Оставлять выбитой на теле цитату из Элизабет Вуртцель в честь Элизабет Вуртцель было бы слишком. Too much. Я долго ищу правильный вариант, и однажды он приходит сам. Это цитата из «Под стеклянным колпаком» Сильвии Плат, к которой Вуртцель много раз обращается в «Нации», считая себя последовательницей Плат в литературе. И, кажется, это одна из самых знаменитых ее цитат, простое

I am,
I am,
I am.

Я есть,
Я есть,
Я есть.

Я существую,
Я существую,
Я существую.

Кажется, что это жизнеутверждающая, своего рода girl power цитата, утверждение собственного бытия. Впрочем, героиня Сильвии Плат приписывает это молчаливое, настойчивое напоминание о том, что она все еще здесь, привычному «хвастливому» стуку сердца. Два совершенно разных значения, если читать фразу саму по себе или читать ее, зная контекст. Элизабет Вуртцель тоже любила такие игры – со словами, с двойниками и двойными смыслами. И с бытием.

И я отправилась к своей университетской приятельнице, которую не видела тринадцать с лишним лет, и попросила написать на моей руке

I am,
I am,
I am.

Потому что это и правда произошло: переведенная, только-только приехавшая из типографии "Нация прозака" лежала рядом на столе.

Немного про планы на сегодняшнюю Библионочь: если вы хотите встретиться со мной и, кажется, чуть ли не главной книгой нон грата всех официальных книжных мероприятий (серьезно, «Прозак» не пускают вообще никуда) - приходите в «Республику» на Тверской-Ямской сегодня в 22:45. У нас будет целый час. Так что до встречи ночью:)

"Письмо - награда существования" - сказала моя любовь писательница Оля Брейнингер уже после всех мероприятий, в кулуарах, в душевном наедине.

Счастливый день. Завтра расскажу все!

В последнее время читаю в основном женскую прозу, с редкими отвлечениями, и вот что: я бы только её и брала.
Может, мне так везёт или я пристально выбираю, но.
Женщины часто честнее, точнее, ярче описывают своих героев и их жизнь.

Мне жаль, что обычно я мало знаю о писательницах, читаю их книги быстро и воспринимаю без контекста (потому что всё время бегу с высунутым языком).
Вот, например, я всегда симпатизировала Марине Абрамович, но только пару лет назад дошли руки посмотреть "В присутствии художника", прочитать её автобиографию, а потом и "Музей современной любви" от NoAge — и как же это было хорошо, а.

Сегодня на консультации говорила с начинающей писательницей о тех, за кем стоит следить, у кого есть чему поучиться — и в очередной раз прозвучало имя Ольги Брейнингер. Она и правда читает бриллиантовые лекции о текстах, написанных женщинами (и свои книги пишет, и блог ведёт, и вообще, кажется, не особо человек).

Залезла на сайт CWS поискать Олины лекции — а там и бесплатновое лежит, и курс свежий подъехал.

(Часть средств с оплаты курса, кстати, переводится в Нижегородский женский кризисный центр (НЖКЦ) и Консорциум женских неправительственных объединений).

Что я хочу сказать? Хочется мне слушать про Вирджинию Вулф и Лану дель Рей, а не вот это вот всё.
Ссылка для счастливчиков тут:
https://litschool.pro/webinars/osozn-chtenie/

Спасибо-пожалуйста, не забудьте лайк и отправить тому, кому нужно.
Обняла.

The truth of the matter is, most writers lead rather dull lives. They spend most of their time squirreled away in a basement or an attic with a word processor writing and rewriting, paranoid that the public might find their finished product silly, trite, or stupid. Some writers occasionally go to parties, but at the parties they're thinking about their writing. Knowing everyone expects them to be witty and profound, they usually keep their mouths shut, unless they are tanked to their blowholes, because anything they say will be weighed, judged, and misquoted.
The message is this: writing itself is not glamorous, exciting, or romantic. It's hard work. Rewarding, yes. But damn hard.
It is also a lonely process. It's a struggle with your own creative powers and self-doubts. Sometimes the writing flows out of you, gushing like rapids down a mountain gorge. Other times your head feels like a block of concrete and you can't squeeze anything out of it. Sometimes you reread what you've written and you think you could train your dog to do better. Other times you know what you've done is brilliant beyond your wildest expec- tations; you show it to your agent and he suggests you maybe should try a nurse romance.
No wonder the suicide rate among writers is high.

Thank you, Mr. James N. Frey.