فيها من الحُسن ما يكفي ليأسرني
فيها من الغيث ما يكفي لأَورادي

تغفو كباريس عطرًا في أزقتها
تصحو تغرد مثل الطائر الشادي

كأنما السين يجري فوق راحتها
مع المساء ليروي قلبي الصادي

تمشي فينبت وردٌ خلف مشيتها
من أول السهل حتى آخر الوادي

أتدرين؟
شعركِ القصير أحد أهم الأسباب في طول معاناتي.

‏إستخدم الرفض بكثرة، لا تحرم نفسك مُتعة التمرد.

أحب الكتابة،
أنا لستُ شاعرًا أو كاتبًا أو ما شابهَ ذلك!
أحبها لأنها لا تفضح ملامحي
حين أخجل
أو حين أتألم
أو حين أُكابر،
أحبها لأنّها تتستر عني
حين أنهار في نهايةِ نصٍ حزينٍ وأبكي.

جميعهم تسابقوا في وضع ابتسامتكِ داخلَ قصيدة،
وحدي أنا أُفكر كيف أضع حزنكِ في صدري.

ربما كان عشقي مشوشًا بالنسبةِ لكِ،
‏غير أنّ ندمي ستجدينهُ الآن في منتهى الوضوح.

‏كُل جرحٍ ينزف بسببكِ إنّما هي هزائمُ بطعمِ الفراولة.

يحزنني أنني أحبكِ أكثر مما أطيق وأقل مما ينبغي.

كُلُّ ما أردتهُ
هو أن أكتبَ قصيدةً
لا تزيدُ كلماتُها عن ذِكْرِ اسمكِ.

لم يعد لون فستانكِ يهم هذا الخصرُ سيفوز دائمًا.

قوامكِ مَن يُعطي الفَساتين سِحرها
ولو لا عَليكِ الثَوب ما ظهر السِحرُ

بأسودَ من كتّانٍ حيكت خيوطُهُ
وأزرقُ لَما سِرتِ هاج بهِ بحرُ

لا تستغربي حين أنظرُ أليكِ كثيرًا
أنا لا أنتمي لجيل التحرش،
أنا فقط أعتدت التحديق في النجوم.

ليسَ ذكاء الإنسان بل غروره، هو الذي يَلومه على عُزلته الفكريّة والنفسيّة.

سهرةٌ مزدحمة؛
أنا
وصوت المطر
ورائحةُ غيابكِ.

عيناكِ والبحرُ ما سر اشتراكهما؟
بزرقة اللون قد اغرقتما البَشرَ.